[22] Voir par exemple p. 162 : « Monsieur de Sainte Colombe : Quand je me rendais à Paris dans les années 1640, j’allais regarder les canards descendre et se poser sur les marais de Paris auprès de la vieille bastille où Monsieur de Saint Évremond et Monsieur de La Rochefoucauld avaient tous les deux été tyranniquement enfermés. Monsieur Morin m’accompagnait. Que c’était beau, ces osiers mêlés de brume. Ces craquements des oiseaux. Ces fûts de lumière dans les arbres. Que cela sentait bon. Nos bottes étaient trempées. Un matin, Monsieur Baugin et Monsieur Bonne Croix se levèrent avant l’aube pour venir avec nous et noter des esquisses de voleries dans leurs carnets de peinture ».
[23] « Jadis aussi, Virgile, à Fiésole, aux tout derniers instants de la République romaine, fut lui-même un enfant des ruines, sa famille ayant été expropriée de la maison natale par des soldats vétérans. Poussin, aux Andelys, Virgile, à Fiésole, avaient levé les yeux sur les mêmes visages cupides et violents. C’étaient les mêmes expropriateurs. Ç’avaient été les mêmes vandalismes, les mêmes déroutes, les mêmes mœurs affolées, les mêmes gémissements dans les fossés. Ce furent les mêmes destins. Jamais Virgile n’accepta de s’installer dans la Ville où Auguste agrandissait ses palais. Jamais Poussin ne se résolut à se domicilier à l’intérieur des murs de la capitale de la France » (LAM, p. 161).
[24] « C’est le seul peintre français d’alors qui aimât le latin, la langue des morts et aussi celle des Anciens – le seul peintre qui ait lu tout son Virgile, qui ait su par cœur toutes les mutations que les Métamorphoses engrangent, qui ait connu dans leur source latine toutes les anecdotes terribles de la Légende d’or » (LAM, p. 161).
[25] « Quand le vieux peintre Vouet tomba malade en 1648, dans les heures vociférantes où tout Paris se souleva contre la régente, il sentit au fond de sa chair une fatigue à laquelle il n’était pas accoutumé. Alors, encore pris de fièvre, il se rendit à pied, au bras de son épouse, pesant sur le bras de sa jeune épouse, sur le quai où les moines Augustins avaient établi leur abbaye. Ce n’était pas loin de l’atelier que le roi lui avait consenti à l’intérieur du Louvre, qui donnait sur la rive droite du fleuve. Il acheta une trompette naturelle en si bémol chez un artisan qui avait voué son talent et ses jours à la musique de cavalerie et aux sonneries des meutes. De retour au palais, dans son atelier, il fit tendre au-dessus de la trompette, à l’aide de petits clous de cuivre, une bannière en soie damassée bleue entourée de franges d’or. Il la peignit dans une espèce de vent imaginaire qui la soulevait. Cette figure, qui est conservée au château de Chantilly, est très étrange. Cette trompe de silence est comme un bras qui s’avance dans l’air, un sein qui pointe sur le torse, un bout de chair mystérieux et lumineux qui jaillit d’un voile que le vent meut et tend. Dürer a bien peint, avant de mourir, l’image d’une averse de pluie qui s’affale en crépitant sur une lande jaune. Vinci, une jeune femme, au bord du flot, qui regarde la mer. Le Caravage a bien peint un bouclier de fer où il a porté sa tête hurlante à la façon de la déesse Méduse. Dans le cas de Vouet il s’agit énigmatiquement d’une trompette de Johann Wilhelm Haas dont le vent lève la bannière. Il mourut dans Paris de nouveau assiégé, murmurant, haineux. Il retrouva, par le hasard des temps, des désespoirs, des épidémies, des frondes, des tumultes, des guerres, la faim qu’il avait connue quand il était enfant » (LAM, p. 356-357).